Desabafo Erótico

'Satânico é meu pensamento a teu respeito, e ardente é o meu desejo de apertar-te em minha mão, numa sede de vingança incontestável pelo que me fizeste ontem.

A noite era quente e calma e eu estava em minha cama, quando, sorrateiramente, te aproximaste.

Encostaste o teu corpo sem roupa no meu corpo nu, sem o mínimo pudor!

Percebendo minha aparente indiferença, aconchegaste- te a mim e mordeste-me sem escrúpulos.

Até nos mais íntimos lugares.

Eu adormeci.

Hoje quando acordei, procurei-te numa ânsia ardente, mas em vão.

Deixaste em meu corpo e no lençol provas irrefutáveis do que entre nós ocorreu durante a noite.

Esta noite recolho-me mais cedo, para na mesma cama te esperar.

Quando chegares, quero te agarrar com avidez e força.

Quero te apertar com todas as forças de minhas mãos.

Só descansarei quando vir sair o sangue quente do seu corpo. Só assim, livrar-me-ei de ti...
Pernilongo Filho da Puta!'

Carlos Drummond de Andrade

Cena do Crime

17 de maio. Ela joga a arma na grande bolsa de couro e corre como se tivesse gritando. Ela corre o mais rápido que pode. Ela corre até que doa os pulmões do ar frio. Faz frio em Curitiba, aquele frio branco e doloroso. Ela corre tão rápido que o mundo a sua volta parece um borrão de cores, rápido demais para ter sentido, confuso demais para ter razão. Sem se dar conta da direção que está correndo, ela esbarra com uma pessoa que passava pela rua. Ela cai com barulho seco e insurdecido. Por alguns minutos nada tem foco. Ela olha para direita. Para esquerda. Pisca os olhos e no meio da calçada, caída, tudo se torna nítido.

“ Você matou aquela mulher”

Naquele instante foi como se tivessem tirado sua venda, ela via o que é que tinha feito, como se fosse um filme mudo em suas pálpebras. Aquela voz que dizia em sua cabeça, ocupava seus ouvidos, gritava como se viesse do meio do seu cérebro. Das entranhas de si. E a voz dizia. “Você realmente matou aquela mulher”

De alguma maneira ela não se lembrava com exatidão da cena do crime. Lembrava de por a pistola de qualquer jeito em sua bolsa e correr. Correr uma maratona. Correr mais que a Lola. A pistola não era moderna. Era só uma arma. Uma herança de família. Ela corria com a pistola muda em sua grande bolsa de couro.

Ela se apoiou de qualquer jeito no chão e se levantou lentamente do tombo que tinha levado. Lentamente. Lentamente ensurdecida. Em algum momento no meio daquele movimento, ela recuperou os sentidos. Rápido como um impulso elétrico. Rápido como a bala de uma arma.

Um baque surdo e o som do primeiro tiro. Com olhos vidrados em algum ponto do infinito, as lembranças vinham à tona. Como se tivesse fazendo um download das memórias, em sua cabeça, ela revia o crime.

Novamente o baque surdo do tiro ecoava em sua cabeça. Ela lembrava de subir apressada algumas escadas de madeira, quase tão apressada como saiu daquele lugar. A madeira rangeu alto e soltou algumas partículas de pó no ar. Ela subiu 2 andares no pequeno apartamento e abriu a porta de madeira cor de vinho.

De alguma maneira ela sabia que aquela porta estaria aberta. Aquela porta sempre estaria aberta, escancarada, esperando para ser aberta por alguém. Ela pegou a pistola na bolsa e abriu a porta com violência. Naquela pequena fração de segundo em que a outra mulher reagia ao barulho da porta, ela ouvia a voz da cartomante em sua mente.

“Muerte!”

As imagens da cartomante levaram seus pensamentos para longe, ela se quer viu a expressão da vítima. Estava blindada. Tudo era rápido demais para ter sentido. Tão rápido que quando a voz chicana pronunciou a última sílaba da sentença, ela acionou o gatilho sem a vítima ter se virado para ver sua assassina. A bala acertou sua cabeça lateralmente, no meio do movimento.

O sangue que se espalhava rapidamente por todo o apartamento lembrava o cabelo da cartomante. Vermelho. Na manhã de 17 de maio ela viu o cabelo vermelho da cartomante como via em algumas manhãs. A cartomante usava uma maquiagem vulgar, bijuterias baratas e seu sotaque era falso. Ela abria a porta do seu apertado e pequeno escritório esotéricos sempre como se soubesse quem estava no outro lado da porta. Naquela manhã a cartomante a recebeu com sempre recebia, sorria, sorria como sempre sorriu quando sentenciava um destino feliz. Arrumou os cabelos vermelhos e pôs as cartas na mesa.

Virou a carta do presente e não pode disfarçar o medo. Seus olhos carregavam a cruz da sentença. Era possível ver a carta, mas ela não era capaz de pronunciar seu nome. A cartomante olhou para ela com os olhos pesados e a fitou por uma infinidade de segundos.

“Muerte”

Ela ouviu a cartomante, ouviu seu destino como quem aceita uma ordem. Levantou no mesmo instante e saiu do escritório da cartomante. Sabia o que devia fazer, como devia fazer. Pegou a pistola no cofre da família e correu, em passo miúdos e apressados para casa de sua vítima.

Sabia o que fazer, como fazer, sabia que atiraria na cabeça. Tiros no peito eram dramáticos demais, sentimentais demais, heróicos e românticos demais. A vida não era bonito. A morte não deveria ser.

Abriu a porta da vítima e voltou a ver a rua onde estava, aonde tinha caído, aonde tinha buscado as lembranças. Não sabia quanto tempo tinha ficado ali vendo um filme de si mesmo. O trânsito na rua era intenso e ela sentia algo estranho. Ela queria ver a mulher que havia matado. Precisava vê-la. Alguma parte da sua razão chegou a protestar o absurdo de voltar a cena do crime logo após o assassinato, contudo, era incontrolável. Ela precisava voltar.

Virou no sentido oposto ao que estava indo e correu. Correu com raiva. Correu com desespero. Correu. Simplesmente correu. Chegou até o apartamento da mulher que acabara de matar. Abriu a porta. Lá estava o cadáver tranqüilo em meio a profusão do sangue berrante espalhado. Imóvel. Em paz. Tentou se lembrar se na hora que apertou o gatilho ela estava tão imóvel e indefesa como estava ali deitada. Não conseguia se lembrar da sua expressão. Não lembrava do seu rosto.

Se aproximou do corpo inerte e a puxou para si, segurou sua mão, ainda sem ver sua face. Não podia deixar de sentir compaixão. Era um sentimento louco e estranho, mas tinha pena, como se ela não fosse culpada. Ela não se sentia de maneira alguma culpada. Era uma missão que ela aceitara com o amargor que continha, mas de repente não era uma escolha, era uma sentença. Desde o seu primeiro dia de vida aquela morte era uma sentença. Chorou por ela. Se sentia completamente fora de qualquer padrão de juízo razão. Chorou. Chorou e aquele instante era puro sentimento.

O último raio de claridade do dia se esvaeceu lentamente e ela tinha que partir, mas antes precisava ver seu rosto. Virou o cadáver e a dor veio. Rápido como as batidas de um coração que está tendo um ataque fulminante.

“ Você matou aquela mulher”.
E aquela mulher era ela mesma.

Eu, descompasso

Eu vou desritmando
sem harmonia, sem melodia
E nessa loucura eu vou
[descompassando]
porque te amar
é viver fora do tom.

Âmbar

Significado e significante
Sentidos insignificantes
Se eu soubesse o signo
[das coisas]
Saberia eu que cor seus olhos têm?

Cores

Entre o riso e o esquecimento
eu pintoo mundo
e a cada segundo
mais colorido é o firmamento.

[o céu existe!]

Preto & Branco.

Você se olha no espelho e não consegue ver seus contornos. Você entra naquele quarto. Fuma um cigarro. Fuma outro. E mais outro. Você olha para o lado e não vê sua sombra. Você olha para luz e não vê o sol. Alguém olha para você e diz: “Tome um drink querida”. Você bebe. Sabe que é álcool, mas não sabe mais que gosto têm. Se é que têm gosto.

Você olha as paredes brancas. Lembra que um dia já olhou o mundo todo como se fosse um quadro de Andy Warhol e agora tudo é chapado de preto e branco. E você ouve os Rolling Stones cantando Paint it Black e sente que está fora dos ponteiros do relógio. Que seu tempo já foi.

É uma festa e você não conhece ninguém. Você se sente antiquado e todos te olham como se você fosse um conde irlandês do século XV. Você sabe que é excêntrico. A festa é sua e você não conhece uma só pessoa. Como você se sente?

Você só quer saber como os ponteiros do relógio se movem. Você já leu todos os livros do Baumann, já viu todos os filmes do Kubrick e essa coisa toda de pós moderno te dá vontade de rir. Modernidade? Líquida? Só se for de absinto. Você imagina uma garrafa de vodka tri destilada com esse nome de ultra high modern.

Você olha seus amigos casando, vai às festas, você olha os casais feios na rua, vê as mãos calejadas juntas, as crianças sorrindo sem dentes e só pensa num copo de café batizado com conhaque. Você está fora dos ponteiros do relógio. Seu tempo já passou amigo.

E se você realizasse uma fantasia só para fazer o tempo passar. Transar com a Cate Blanchett ou a Madonna só para variar um pouco? Ou talvez o Joaquin Phoenix? Johhny Depp? Quem sabe o Cazuza? Ou talvez o Marquês de Sade ou o Gregório de Matos. Estamos todos no inferno. Um morto não deve ser tão ruim. Deve?

Você sente que algo em você mudou. Você sabe que não vê as coisas como via. Se aquele anel de vidro dourado que você esperava se quebrou, para onde diabo foram suas esperanças? Você sabe que algo aconteceu, mas não sabe o quê.

Você olha para o lado. Vê um homem com você. Deitado na sua cama. Nu. Você não sabe o nome dele. Tenta focar, mas simplesmente não vê. Você olha e sente que ele tem alguma faísca de calor humano por você, mas olha para si e não sabe mais que bicho você é. Se realmente é um bicho. Ele tira uma foto sua em preto e branco e manda para algum amigo, num acesso de romantismo e você só vê um cadáver branco da Princesa Daiana e aquele homem que você não sabe que nome tem. O mundo inteiro conhece a sua cara e ninguém sabe mesmo que cara você tem.

Você rasga um vestido branco enquanto tenta descobrir qual sua doença. Por que algo está acontecendo. Você só quer saber onde fica seu câncer porque ele está apodrecendo você. E se você soubesse? O que faria? Daria boa noite para o Willian Bonner e dormiria em paz?

De repente você sente o peso dos anos, tantos quantos não viveu, mas naquele instante tudo é pesado demais para suas costas finas. Você sente um peso que não vem de hoje e não sabe de onde vem. A sua angústia é um zumbi de vários anos. Ela vem das cruzadas, dos gritos da revolução francesa ou da independência americana. Vem de toda aquela vontade de gritar por aí algum brado de revolução, mas os todos aqueles ecos se perderam na história. Por que o seu não se perderia?

Você olha para o espelho e sua visão perde o foco, o tempo, o espaço. Se você soubesse o que há com você talvez houvesse remédio. E ainda se você soubesse qual remédio, em nome de quem pediria? Afinal quem você é? Você é algo? A única coisa que você sabe é que algo se quebrou em você e você não sabe o que é.

Algo se quebrou em você e ainda assim você ouve o tiquetaquear do tempo, enquanto isso fuma mais uma carteira de cigarros e espera seu próprio funeral.

Pessoas

Será que elas existem mesmo? As vezes tenho a impressão que nada disso existe e que o mundo todo a minha volta é uma criação da minha mente, que talvez alguma hora eu acorde desmaiada ou esteja dorminda ou ainda em coma.

As pessoas que passam pela nossa vida parecem atores seguindo um roteiro, desempenhando papéis, mas depois que a cena acaba, para onde eles vão? E os figurantes, será que eu consigo lembrar de cada rosto que vi? Quantas pessoas já passaram pela minha vida? Quantas deixaram uma marca?

As vezes fico pensando onde estão algumas pessoas que simplesmente sumiram, digo seus nomes em voz alta como se houvesse alguma maneira estúpida de chamá-los. Eu e as minhas supertições tolas. Fico pensando se estão bem, se estão felizes, se lembram de mim, mas tem uma parte de mim que sabe que nada disso existe mais, que só existe nos fragmentos da minha memória que aos poucos vão se deteriorando.

Quem escreve o roteiro? Quem escolhe os atores?
para onde ele foi?