Preto & Branco.

Você se olha no espelho e não consegue ver seus contornos. Você entra naquele quarto. Fuma um cigarro. Fuma outro. E mais outro. Você olha para o lado e não vê sua sombra. Você olha para luz e não vê o sol. Alguém olha para você e diz: “Tome um drink querida”. Você bebe. Sabe que é álcool, mas não sabe mais que gosto têm. Se é que têm gosto.

Você olha as paredes brancas. Lembra que um dia já olhou o mundo todo como se fosse um quadro de Andy Warhol e agora tudo é chapado de preto e branco. E você ouve os Rolling Stones cantando Paint it Black e sente que está fora dos ponteiros do relógio. Que seu tempo já foi.

É uma festa e você não conhece ninguém. Você se sente antiquado e todos te olham como se você fosse um conde irlandês do século XV. Você sabe que é excêntrico. A festa é sua e você não conhece uma só pessoa. Como você se sente?

Você só quer saber como os ponteiros do relógio se movem. Você já leu todos os livros do Baumann, já viu todos os filmes do Kubrick e essa coisa toda de pós moderno te dá vontade de rir. Modernidade? Líquida? Só se for de absinto. Você imagina uma garrafa de vodka tri destilada com esse nome de ultra high modern.

Você olha seus amigos casando, vai às festas, você olha os casais feios na rua, vê as mãos calejadas juntas, as crianças sorrindo sem dentes e só pensa num copo de café batizado com conhaque. Você está fora dos ponteiros do relógio. Seu tempo já passou amigo.

E se você realizasse uma fantasia só para fazer o tempo passar. Transar com a Cate Blanchett ou a Madonna só para variar um pouco? Ou talvez o Joaquin Phoenix? Johhny Depp? Quem sabe o Cazuza? Ou talvez o Marquês de Sade ou o Gregório de Matos. Estamos todos no inferno. Um morto não deve ser tão ruim. Deve?

Você sente que algo em você mudou. Você sabe que não vê as coisas como via. Se aquele anel de vidro dourado que você esperava se quebrou, para onde diabo foram suas esperanças? Você sabe que algo aconteceu, mas não sabe o quê.

Você olha para o lado. Vê um homem com você. Deitado na sua cama. Nu. Você não sabe o nome dele. Tenta focar, mas simplesmente não vê. Você olha e sente que ele tem alguma faísca de calor humano por você, mas olha para si e não sabe mais que bicho você é. Se realmente é um bicho. Ele tira uma foto sua em preto e branco e manda para algum amigo, num acesso de romantismo e você só vê um cadáver branco da Princesa Daiana e aquele homem que você não sabe que nome tem. O mundo inteiro conhece a sua cara e ninguém sabe mesmo que cara você tem.

Você rasga um vestido branco enquanto tenta descobrir qual sua doença. Por que algo está acontecendo. Você só quer saber onde fica seu câncer porque ele está apodrecendo você. E se você soubesse? O que faria? Daria boa noite para o Willian Bonner e dormiria em paz?

De repente você sente o peso dos anos, tantos quantos não viveu, mas naquele instante tudo é pesado demais para suas costas finas. Você sente um peso que não vem de hoje e não sabe de onde vem. A sua angústia é um zumbi de vários anos. Ela vem das cruzadas, dos gritos da revolução francesa ou da independência americana. Vem de toda aquela vontade de gritar por aí algum brado de revolução, mas os todos aqueles ecos se perderam na história. Por que o seu não se perderia?

Você olha para o espelho e sua visão perde o foco, o tempo, o espaço. Se você soubesse o que há com você talvez houvesse remédio. E ainda se você soubesse qual remédio, em nome de quem pediria? Afinal quem você é? Você é algo? A única coisa que você sabe é que algo se quebrou em você e você não sabe o que é.

Algo se quebrou em você e ainda assim você ouve o tiquetaquear do tempo, enquanto isso fuma mais uma carteira de cigarros e espera seu próprio funeral.