Imaginação

Pediu um café e olhou o vazio. Ele olhou para ela. Ela percebeu e se fez de rogada. Olharam-se. Ambos sozinhos em suas mesas. Tomaram juntos um café forte à distância. Ele seduzia. Ela ria.

Convidou-a para sentar. Ela sorriu com os olhos, lascíva. Aproximou-se dele. Ele puxou a cadeira para ela. Um Gentleman. Ela. Teimosa. Sentou noutra. E ele gostou do tango.

Acenderam os cigarros e seduziram-se com os vapores. Conversaram longamente em silêncio, com os olhos.

Ela escancarou os lábios vermelhos e disse:
— E como eu preencho esse buraco no meu peito?
— Não se preenche, mas posso te servir um whiskey...
— Bastante gelo por favor!

Beijou-a com os olhos e ela sorriu, canalha e confusa.

Ébria

Acordo e vomito mais uma balde de esperanças, um déjà vu terrível de uma noite pior ainda. Insônia, cigarro, enjôo, gripe, solidão, não necessariamente em seqüência, mas a ordem dos fatores não altera o resultado. Quem-é-que-disse-isso-mesmo?. Dor. Cansaço. Um copo d'água por favor.

Lembro de Álvares e penso que a minha noite na taverna não é nem um pouco interessante, nela só estou eu, eu e minha bebida e todos aqueles amores são meus. Amores imaginários. Sonho de one night stand. E eu que só queria um pouco mais, continuar de onde parou e não avançar mais. Só repetir. Repetir à exaustão. Àquela.

Sento na taverna e me servem um copo de sonhos, quente e delicado como haveria de ser, aprecio o aroma, sinto o buquê e quando vejo, não há mais bebida alguma. Franzo o cenho. Era um sonho a taverna? Era um sonho a bebida? Ilusão? Devaneio ou me tiraram mesmo o gosto de sonhar?

Na taverna o som confuso da batida eletrônica e mecânica, dos corpos dançantes e apaixonados. Olho um casal. Olho outro. E mais outro. Parece um filme. Um pouco selvagem demais eu diria, mas é assim nesse mundo. Um beijo de despedida e vão-se os corpinhos para norte e para sul. Por que não mandar o outro se foder logo de uma vez, será assim no dia seguinte de qualquer maneira. Por quê? Por que se beijam na despedida? Observo e vejo um mundo que não é meu. Ou talvez eu que não seja boa para este mundo.Vai saber.

E quando sol se levanta no horizonte nublado e resfolega seus raios na serra longínqua, eu sinto a ressaca, não àquela da embriaguez, faltaria-me o álcool, mas àquela outra que vem do oceano e leva tudo embora deixando o rastro de destruição e o vazio da esperança.

Moço me sirva um café dessa vez. Preto, forte e amargo.