Cena do Crime

17 de maio. Ela joga a arma na grande bolsa de couro e corre como se tivesse gritando. Ela corre o mais rápido que pode. Ela corre até que doa os pulmões do ar frio. Faz frio em Curitiba, aquele frio branco e doloroso. Ela corre tão rápido que o mundo a sua volta parece um borrão de cores, rápido demais para ter sentido, confuso demais para ter razão. Sem se dar conta da direção que está correndo, ela esbarra com uma pessoa que passava pela rua. Ela cai com barulho seco e insurdecido. Por alguns minutos nada tem foco. Ela olha para direita. Para esquerda. Pisca os olhos e no meio da calçada, caída, tudo se torna nítido.

“ Você matou aquela mulher”

Naquele instante foi como se tivessem tirado sua venda, ela via o que é que tinha feito, como se fosse um filme mudo em suas pálpebras. Aquela voz que dizia em sua cabeça, ocupava seus ouvidos, gritava como se viesse do meio do seu cérebro. Das entranhas de si. E a voz dizia. “Você realmente matou aquela mulher”

De alguma maneira ela não se lembrava com exatidão da cena do crime. Lembrava de por a pistola de qualquer jeito em sua bolsa e correr. Correr uma maratona. Correr mais que a Lola. A pistola não era moderna. Era só uma arma. Uma herança de família. Ela corria com a pistola muda em sua grande bolsa de couro.

Ela se apoiou de qualquer jeito no chão e se levantou lentamente do tombo que tinha levado. Lentamente. Lentamente ensurdecida. Em algum momento no meio daquele movimento, ela recuperou os sentidos. Rápido como um impulso elétrico. Rápido como a bala de uma arma.

Um baque surdo e o som do primeiro tiro. Com olhos vidrados em algum ponto do infinito, as lembranças vinham à tona. Como se tivesse fazendo um download das memórias, em sua cabeça, ela revia o crime.

Novamente o baque surdo do tiro ecoava em sua cabeça. Ela lembrava de subir apressada algumas escadas de madeira, quase tão apressada como saiu daquele lugar. A madeira rangeu alto e soltou algumas partículas de pó no ar. Ela subiu 2 andares no pequeno apartamento e abriu a porta de madeira cor de vinho.

De alguma maneira ela sabia que aquela porta estaria aberta. Aquela porta sempre estaria aberta, escancarada, esperando para ser aberta por alguém. Ela pegou a pistola na bolsa e abriu a porta com violência. Naquela pequena fração de segundo em que a outra mulher reagia ao barulho da porta, ela ouvia a voz da cartomante em sua mente.

“Muerte!”

As imagens da cartomante levaram seus pensamentos para longe, ela se quer viu a expressão da vítima. Estava blindada. Tudo era rápido demais para ter sentido. Tão rápido que quando a voz chicana pronunciou a última sílaba da sentença, ela acionou o gatilho sem a vítima ter se virado para ver sua assassina. A bala acertou sua cabeça lateralmente, no meio do movimento.

O sangue que se espalhava rapidamente por todo o apartamento lembrava o cabelo da cartomante. Vermelho. Na manhã de 17 de maio ela viu o cabelo vermelho da cartomante como via em algumas manhãs. A cartomante usava uma maquiagem vulgar, bijuterias baratas e seu sotaque era falso. Ela abria a porta do seu apertado e pequeno escritório esotéricos sempre como se soubesse quem estava no outro lado da porta. Naquela manhã a cartomante a recebeu com sempre recebia, sorria, sorria como sempre sorriu quando sentenciava um destino feliz. Arrumou os cabelos vermelhos e pôs as cartas na mesa.

Virou a carta do presente e não pode disfarçar o medo. Seus olhos carregavam a cruz da sentença. Era possível ver a carta, mas ela não era capaz de pronunciar seu nome. A cartomante olhou para ela com os olhos pesados e a fitou por uma infinidade de segundos.

“Muerte”

Ela ouviu a cartomante, ouviu seu destino como quem aceita uma ordem. Levantou no mesmo instante e saiu do escritório da cartomante. Sabia o que devia fazer, como devia fazer. Pegou a pistola no cofre da família e correu, em passo miúdos e apressados para casa de sua vítima.

Sabia o que fazer, como fazer, sabia que atiraria na cabeça. Tiros no peito eram dramáticos demais, sentimentais demais, heróicos e românticos demais. A vida não era bonito. A morte não deveria ser.

Abriu a porta da vítima e voltou a ver a rua onde estava, aonde tinha caído, aonde tinha buscado as lembranças. Não sabia quanto tempo tinha ficado ali vendo um filme de si mesmo. O trânsito na rua era intenso e ela sentia algo estranho. Ela queria ver a mulher que havia matado. Precisava vê-la. Alguma parte da sua razão chegou a protestar o absurdo de voltar a cena do crime logo após o assassinato, contudo, era incontrolável. Ela precisava voltar.

Virou no sentido oposto ao que estava indo e correu. Correu com raiva. Correu com desespero. Correu. Simplesmente correu. Chegou até o apartamento da mulher que acabara de matar. Abriu a porta. Lá estava o cadáver tranqüilo em meio a profusão do sangue berrante espalhado. Imóvel. Em paz. Tentou se lembrar se na hora que apertou o gatilho ela estava tão imóvel e indefesa como estava ali deitada. Não conseguia se lembrar da sua expressão. Não lembrava do seu rosto.

Se aproximou do corpo inerte e a puxou para si, segurou sua mão, ainda sem ver sua face. Não podia deixar de sentir compaixão. Era um sentimento louco e estranho, mas tinha pena, como se ela não fosse culpada. Ela não se sentia de maneira alguma culpada. Era uma missão que ela aceitara com o amargor que continha, mas de repente não era uma escolha, era uma sentença. Desde o seu primeiro dia de vida aquela morte era uma sentença. Chorou por ela. Se sentia completamente fora de qualquer padrão de juízo razão. Chorou. Chorou e aquele instante era puro sentimento.

O último raio de claridade do dia se esvaeceu lentamente e ela tinha que partir, mas antes precisava ver seu rosto. Virou o cadáver e a dor veio. Rápido como as batidas de um coração que está tendo um ataque fulminante.

“ Você matou aquela mulher”.
E aquela mulher era ela mesma.