Âmbar

Significado e significante
Sentidos insignificantes
Se eu soubesse o signo
[das coisas]
Saberia eu que cor seus olhos têm?

Cores

Entre o riso e o esquecimento
eu pintoo mundo
e a cada segundo
mais colorido é o firmamento.

[o céu existe!]

Preto & Branco.

Você se olha no espelho e não consegue ver seus contornos. Você entra naquele quarto. Fuma um cigarro. Fuma outro. E mais outro. Você olha para o lado e não vê sua sombra. Você olha para luz e não vê o sol. Alguém olha para você e diz: “Tome um drink querida”. Você bebe. Sabe que é álcool, mas não sabe mais que gosto têm. Se é que têm gosto.

Você olha as paredes brancas. Lembra que um dia já olhou o mundo todo como se fosse um quadro de Andy Warhol e agora tudo é chapado de preto e branco. E você ouve os Rolling Stones cantando Paint it Black e sente que está fora dos ponteiros do relógio. Que seu tempo já foi.

É uma festa e você não conhece ninguém. Você se sente antiquado e todos te olham como se você fosse um conde irlandês do século XV. Você sabe que é excêntrico. A festa é sua e você não conhece uma só pessoa. Como você se sente?

Você só quer saber como os ponteiros do relógio se movem. Você já leu todos os livros do Baumann, já viu todos os filmes do Kubrick e essa coisa toda de pós moderno te dá vontade de rir. Modernidade? Líquida? Só se for de absinto. Você imagina uma garrafa de vodka tri destilada com esse nome de ultra high modern.

Você olha seus amigos casando, vai às festas, você olha os casais feios na rua, vê as mãos calejadas juntas, as crianças sorrindo sem dentes e só pensa num copo de café batizado com conhaque. Você está fora dos ponteiros do relógio. Seu tempo já passou amigo.

E se você realizasse uma fantasia só para fazer o tempo passar. Transar com a Cate Blanchett ou a Madonna só para variar um pouco? Ou talvez o Joaquin Phoenix? Johhny Depp? Quem sabe o Cazuza? Ou talvez o Marquês de Sade ou o Gregório de Matos. Estamos todos no inferno. Um morto não deve ser tão ruim. Deve?

Você sente que algo em você mudou. Você sabe que não vê as coisas como via. Se aquele anel de vidro dourado que você esperava se quebrou, para onde diabo foram suas esperanças? Você sabe que algo aconteceu, mas não sabe o quê.

Você olha para o lado. Vê um homem com você. Deitado na sua cama. Nu. Você não sabe o nome dele. Tenta focar, mas simplesmente não vê. Você olha e sente que ele tem alguma faísca de calor humano por você, mas olha para si e não sabe mais que bicho você é. Se realmente é um bicho. Ele tira uma foto sua em preto e branco e manda para algum amigo, num acesso de romantismo e você só vê um cadáver branco da Princesa Daiana e aquele homem que você não sabe que nome tem. O mundo inteiro conhece a sua cara e ninguém sabe mesmo que cara você tem.

Você rasga um vestido branco enquanto tenta descobrir qual sua doença. Por que algo está acontecendo. Você só quer saber onde fica seu câncer porque ele está apodrecendo você. E se você soubesse? O que faria? Daria boa noite para o Willian Bonner e dormiria em paz?

De repente você sente o peso dos anos, tantos quantos não viveu, mas naquele instante tudo é pesado demais para suas costas finas. Você sente um peso que não vem de hoje e não sabe de onde vem. A sua angústia é um zumbi de vários anos. Ela vem das cruzadas, dos gritos da revolução francesa ou da independência americana. Vem de toda aquela vontade de gritar por aí algum brado de revolução, mas os todos aqueles ecos se perderam na história. Por que o seu não se perderia?

Você olha para o espelho e sua visão perde o foco, o tempo, o espaço. Se você soubesse o que há com você talvez houvesse remédio. E ainda se você soubesse qual remédio, em nome de quem pediria? Afinal quem você é? Você é algo? A única coisa que você sabe é que algo se quebrou em você e você não sabe o que é.

Algo se quebrou em você e ainda assim você ouve o tiquetaquear do tempo, enquanto isso fuma mais uma carteira de cigarros e espera seu próprio funeral.

Pessoas

Será que elas existem mesmo? As vezes tenho a impressão que nada disso existe e que o mundo todo a minha volta é uma criação da minha mente, que talvez alguma hora eu acorde desmaiada ou esteja dorminda ou ainda em coma.

As pessoas que passam pela nossa vida parecem atores seguindo um roteiro, desempenhando papéis, mas depois que a cena acaba, para onde eles vão? E os figurantes, será que eu consigo lembrar de cada rosto que vi? Quantas pessoas já passaram pela minha vida? Quantas deixaram uma marca?

As vezes fico pensando onde estão algumas pessoas que simplesmente sumiram, digo seus nomes em voz alta como se houvesse alguma maneira estúpida de chamá-los. Eu e as minhas supertições tolas. Fico pensando se estão bem, se estão felizes, se lembram de mim, mas tem uma parte de mim que sabe que nada disso existe mais, que só existe nos fragmentos da minha memória que aos poucos vão se deteriorando.

Quem escreve o roteiro? Quem escolhe os atores?
para onde ele foi?

Frivolidades

Por que não? Afinal, no circo passam mágicos, palhaços, contorcionistas, passam dançarinas, anões, elefantes, passam o público. Passa de tudo por que a vida não passa de um circo onde cada um faz um papel para agradar um público que vai passando, aplaudindo, inerte, absorto, sorrindo. Será que eles sorriem mesmo para o circo ou o circo que sorri para o público?

A vida é um espelho da vida, no fundo refletimos o que queremos refletir. E como este circo c'est moi de agora em diante que se abram as portas das frivolidades, das futilidades, das cotidianices.

diga... Queres-me bem?
diga... Gostas de mim?

Então fica mais um pouco, pega um drink
agora você vai conhecer um pouco mais da minha alma

Estações

Ela pensou. Ele já sabia. Os pensamentos dela fluíam para ele como uma corrente elétrica, rápidos, intensos. Ela se sentia estranha, era como ele soubesse cada pensamento que já tivesse tido um dia. Como se ouvisse cada batida do seu coração. Como se conhecesse cada fragmento do seu ser. Olharam-se, ternos e intensos. Deram aquele beijo de boas-vindas, aquele beijo forte, cheio de saudade, com gosto de ansiedade, café e cigarros. Aquele beijo com as mãos puxando os cabelos da nuca, apertando a cintura, o bíceps, colando um corpo no outro, que arrepia cada pêlo do corpo. Eletricidade estática que flui. Ela se entregava no primeiro beijo, não sabia se era a saudade, a paixão ou um misto de sentimentos não qualificados ou rotulados, ela simplesmente o desejava, só de estar ao seu lado. Ele pediu um cigarro e eles fumaram, seduziram-se com os vapores, naquele breve hiato de fumaça que só fazia crescer ainda mais o desejo e a vontade. Ela era dele, ele era dela. Seus olhares eram um oceano de lasciva, de ardores, ela ardia, ele queimava. Terminaram os cigarros e andaram calmos, apesar dos corpos pulsantes, por entre as folhas secas do outono. Ela sorria, um sorriso que era um mundo todo de sentimentos despertos, era um
sorriso pleno, de sonhos, amores, paixões, ao mesmo tempo que era um sorriso cheio de desejos, de luxúria. Ele segurava a sua mão e a conduzia como um rei conduz sua consorte e parava, de tempos em tempos para apreciar a perfeição daquele momento. Toda a santidade e a devassidão de um mesmo sentimento. Então, quando não mais podiam aguentar o desejo, eles sucumbiram.

Ela o inverno e ele o verão.

Superego.

Apontou a arma, puxou o gatilho e sorriu.

- Vamos acabar logo com isso de uma vez - e olhou para sua vítima com o olhar perdido e sanguinário.

Ela segurava a pistola com maestria de quem já matou todas as almas do inferno, mas aquela era sua primeira vez, queria ser rápida, prática e profissional. Usava uma calça preta justa, uma bota e um casaco de couro - a dama de preto. Tinha os olhos negros pintados como egípcia, seu olhar era profundo e lânguido, seu corpo esguio e seus movimentos rápidos.

Enquanto ela brincava de engatilhar e desengatilhar a pistola, eu escrevia minhas cartas de despedida, um último consolo, tentava, ao menos. Com as mãos trêmulas eu manejava a caneta como se fosse a pistola, o que escrever? Para quem escrever? Começava a me arrepender de ter pedido clemência e odiar aquela mulher por sua benevolência. E assim que pensava a quem deixaria meus últimos suspiros, sua imagem veio e invadiu minha cabeça, como uma imagem de filme. Era simplesmente ele. E assim que sua imagem surgiu, com seus longos cabelos escuros e seu sorriso gentil, veio toda opressão, o pânico, o medo de partir. Eu gritava em silêncio, dilacerava-me por dentro, corroía-me em memórias, dores, lamentos. Por quê? Estava dificultando muito as coisas. Que se fodesse a vida. Eu era só mais uma alma, um número a mais no inferno.

Era difícil dizer adeus, pedi para que não chorasse, que não sofresse, disse que olharia por ele, mas e havia algum além? Como prometer algo que não se sabe? Talvez quando o tiro soasse eu simplesmente fosse apagada e daí? Não tinha nada shakesperiano para dizer, devotei simplemente meu amor eterno e sincero. Passei a vida inteira escrevendo e agora não deixava uma linha que valesse um centavo. "C'est la vie". Nada além disso.

- Estou pronta - e olhou firme para ela, sua assassina - Faça o que tem que fazer.
- Você sempre me pareceu uma Julieta insolente demais para viver e vaidosa demais para o Romeu, mas o que estou dizendo? - E sorriu, orgulhosa, a dama de preto não esperava aquela coragem dela, olhar aqueles olhos azuis piedosos seria ruim.

Puxou o gatilho e atirou. 3 tiros no peito. Ela caía lentamente numa meia elipse com os olhos abertos, pálida e encarando sua assassina.

Enquanto isso eu me desfragmentei para vida e parti para não-ser.
[E aquela dama de preto também era eu]